Uno de los castigos aplicados en los campos de concentración (y exterminio) de los Nazis durante la Segunda Guerra Mundial consistía en que un grupo de prisioneros movieran miles de piedras de distintos pesos de un lado del campo al otro para que, cuando terminaran de mover las toneladas de piedra, se recibiera la contraorden y todas las piedras tuvieran que ser devueltas a su sitio original para que, cuando fueran devueltas todas las piedras, se recibiera una nueva orden de moverlas hasta el otro lado del campo. Así, por días enteros, para humillar a los prisioneros y quebrantarlos.

Algo parecido sucede en el Servicio Social: Se reciben órdenes de distinta índole y a veces hasta contradictorias, para luego ser contraindicadas nuevamente y terminar haciendo algo muy distinto de lo que se tenía que hacer. Uno de los ejemplos, sumamente conocido para el MPSS, es el llenado del infame SISPA: uno se esfuerza en llenar el formato de forma correcta y veraz, para llegar a la reunión zonal de cada mes y tenerlo que corregir por distintos motivos: que los índices no pueden tener tanta variación de un mes para otro, que tal cuadro se actualiza de forma bimestral, que el filtro no reconoce una variación tan grande, que debe cuadrar con lo reportado el primer semestre del año anterior, etc. Una verdadera telaraña de indicaciones para llenar el formato que nunca se domina del todo. Ni siquiera los doctores que llevan años en esto lo pueden dominar del todo y no es por desidia ni falta de conocimientos, sino que parece que las órdenes de llenado cambian mes con mes.

Otro ejemplo sucedió en éste mes de junio: por las elecciones recibimos órdenes de tener presente el blindaje electoral, es decir, tener cuidado con los candidatos y las campañas, recordar al público en general que el Programa no era partidista, tener el buzón de delitos electorales y NO REALIZAR NINGUNA CLASE DE JUNTA O REUNIÓN DURANTE EL TIEMPO QUE DURARAN LAS ELECCIONES. Todo claro y sencilla hasta ahí, hasta que nos llegó la orden de realizar un Taller de Contraloría Social, con 20-25 participantes. Para el mismo mes. Entonces, ¿hacíamos o no el taller?, y ni para preguntar, porque eran órdenes de más arriba que los jefes.

Y empezamos a cargar las piedras de un lado para otro. No pretendo trivializar el sufrimiento de las personas que vivieron el Holocausto, ni tampoco comparar nuestro…ejem…Estado... con los Nazis, pero caray, el sentimiento de humillación y de poco respeto por nuestra labor es superlativo, y sólo a un sádico se le puede ocurrir llamarlo Servicio Social, u SS, total, que las siglas son las mismas.

Los golpes eran insistentes en la puerta de la choza. Después de un minuto los golpes fueron acompañados de susurros desesperados. "¡Chamán, chamán!", apuraban.

Abrí los ojos en medio del sueño. Alguien perturbaba al chamán, pero ésa es la vocación del espíritu. Me levanté del catre y estiré mis huesos. Antes de abrir la puerta me puse el tocado. Cosa rara, la gente te cree más cuando tienes puesto el tocado y la pintura en el rostro. Por lo mismo introduje mis dedos índice y medio en el cuenco de pintura facial junto al escritorio y me tracé líneas paralelas en ambas mejillas. Esperaba que mi aspecto cansado y desvelado diera a mi rostro la severidad que se requería en el chamán.

Abrí la puerta de golpe. Un poco de melodrama siempre es bueno para la gente, aunque no lo sepa. "¿Sí?", inquirí, fingiendo la seriedad de mi tono.

"Es mi Tene, Chamán-Quetzal, la volvió a poseer el espíritu maligno de la otra noche". En su pequeño e inocente tono no cabía la entonación sexual que pudiera derivar de las palabras "madre" "poseer" y "noche" que alguien menos serio que yo habría encontrado.

Chamán-Quetzal, mi apodo, era una especie de broma entre los chicos del pueblo. Cuando llegué a la pequeña comunidad agricultora, mi blanca piel, mi alta estatura y mi rostro barbado impresionaron a los locales. Chamán Quetzalcoalt me llamaron. Curandero Serpiente Emplumada, un nombre de buen agüero en los creyentes para el encargado de su salud, ya que decían el verdadero Quetzalcoalt podía curar con la sola imposición de sus manos. Yo no era tan milagroso.

"¿La traen con ustedes?" pregunté, al percibir a otras personas que parecían cargar con un bulto.

"Si chamán, como nos lo pidió" respondió una jovencita detrás del primero. No quiero parecer ofensivo, pero todos los habitantes se parecen entre sí, y en la noche me era imposible distinguir un rostro de otro.

"Háganla pasar" dije, mientras retrocedía. Tomé la vela encendida del marco de mi puerta y encendí un pequeño brasero con incienso. El olor inundó el pequeño cuartoy di gracias, ya que los efluvios de la señora inundaron mi nariz. Acomodaron al bulto en uno de los catres de espera y se hicieron a un lado. El chamán tenía trabajo que hacer. Me acerqué con la vela y en la media luz distinguí a mi paciente. La señora tenía la enfermedad de la orina dulce desde su juventud, y no era la primera vez que la enfermedad permitía el paso del espíritu maligno. Su boca estaba seca, al igual que su lengua, su respiración era firme, al igual que su pulso, su aliento era amargo, sin rastro de olor a frutas podridas, su boca no se desviaba hacia el lado, ambos brazos se movían. Las piernas estaban color ocre, pero no era nuevo, sino la firma de la enfermedad en su cuerpo. El olor de excremento me indicó que al ser poseída había perdido el control de su esfínter o que sufría de vaciamiento de las tripas.

"¡Tene, Tene!", le grité, mientras la agitaba de un hombre. La señora abrió los ojos para cerrarlos de nuevo. No respondió a nuevos intentos.

"¿Desde cuándo está así?" inquirí al hijo. "Desde ayer Chamán, pero aún respondía…fue ayer cuando tuvo diarrea y se quejó del estómago, pero no se sentía mal, y hace unas horas empezó a delirar, fue cuando decidimos traerla."

Había sido un duro viaje en la oscuridad, pero aún se podía hacer algo, o eso esperaba.

"Fue la diarrea lo que atrajo al espíritu de la orina dulce, si detenemos la diarrea y recuperamos el líquido perdido, tu madre podrá regresar a éste mundo" dije yo, el Chamán Quetzal.

Fui a mi armario de pócimas. Encontré el frasco con cocimiento de nanche y otro con té de hierbabuenas enfríado en el rocío de tres días. Mezclé dos tantos de cada uno, y agregué jugo dulce de caña. Al espíritu del mal de la orina dulce le gustaba la caña. Tal vez así se calmaría.

"Necesito que entre tres personas la sujeten, para que pueda echar la pócima en su boca". El hijo, la jovencita y un señor mayor (el Tata, tal vez) sujetaron a la señora, quién se debatió en sus brazos. El espíritu sabía lo que estaba a punto de suceder. Como pude, vertí un poco de la poción en la boca de la señora y ella la escupió. Así estuvimos debatiéndonos el espíritu y yo por una hora, entre escupidas, groserías y diarrea (un poco de ambas partes), hasta que, poco a poco, la señora recuperó su cuerpo y volvió a ser ella misma. Todavía la dejé descansar hasta que estuvo a punto de amanecer, para asegurarme que habíamos vencido al espíritu.

"Gracias Chamán, que los Dioses se lo paguen" me dijo la familia cuando les di permiso de retirarse.

"No se preocupen, los Dioses siempre pagan…a veces", les respondí. Los vi alejarse, poco a poco. La señora aún vaciaba el estómago, pero poco a poco las tripas se asentarían. Me senté en el quicio de mi puerta, masticando un poco de corteza de sauce, ya que el desvelo me daba dolor de sentidos. Cerré los ojos un momento, y una voz me despertó.

"Chamán, fíjese que vengo a ver que me da, porque..." me dijo un viejo ahuehuete que caminaba hacia mi choza con bastón y todo encorvado.

"Pase Tata…ahora mismo le preparo algo" dije yo, el Chamán, y seguí cumpliendo el destino de mi espíritu.

03-julio-2009

11:00 hrs

La temporada de lluvias ha llegado reptando, como un ladrón sumamente meticuloso al pueblo. Aunque las carreteras han estado anegadas con las lluvias, El Zapotal se había mantenido seco por varios días, matando ganado y acabando con los pocos pastizales para los animales sobrevivientes. Aunque ahora la humedad carga el aire, aún parece improbable una recuperación en forma, lo cual mantiene expectantes a los campesinos y ganaderos del pueblo.

La rutina se ha establecido de nuevo en la comunidad, y como todo pueblo, la sorpresa ha dado el inexorable paso hacia el deporte nacional de los pueblos de México: el chismorreo malintencionado; que si el Médico nunca está, que si la enfermera tiene SIDA, que si los que no hacen faena perderán OPORTUNIDADES, que si hay gente capacitándose, que levantaron reportes contra todo mundo. Lo peor de todo es que es el mismo pueblo el que levanta chismes contra sí mismo, dividiéndose. El fondo de todo, a lo que he podido entrever, tiene sus raíces en un mal mayor, la política. Al parecer la división primaria, la primera grieta, siempre es la política, que Fulanita es de tal partido y Mengana de tal otro, y pues a inventarse chismes mutuamente para acarrear gente y se llevan a los demás entre las patas.

He tratado de mantenerme al margen, y de mantener a la clínica al margen también, pero estoy seguro que no tardan en empezar a decir cosas en contra de su servidor de su trabajo. Es el único deporte que practica toda la población.