Hoy, damas y caballeros, éste, su humilde blog, cumple dos años de vida.
El motivo por el cual decidí comenzarlo sigue vigente, aunque a éstas alturas no quede muy en claro cual es. Sobra decir que espero sigan muchos años más, y agradecer todas las visitas y comentarios que nos han regalado.
Continuamos, porque esto no es sino el fin del principio.
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Como parte de una campaña de la compañía Miller/Coors, en asociación de varias ONG como el Alex´s Lemonade Stand y Stand Up to Cancer, se está tratando de romper el Récord Guinees por menciones de una hashtag (ya saben, la etiqueta que es precedida por el # en los tweets). A esto se agregan menciones en Facebook y en los blogs.
Se donará 1 centavo de dólar por cada mención. Puede parecer insignificante, pero recuerden la cantidad masiva de mensajes que se pueden generar en las redes sociales. Además de ayudar, es un experimento muy interesante sobre el alcance de los nuevos medios de comunicación.
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Acerca de el Puesto de Limonadas de Alex: El nombre es tomado precisamente de un puesto de limonadas que montó la pequeña Alex Scout, de 4 años, con el fin de recaudar dinero para que los doctores encontraran la cura del cáncer. Mismo cáncer que la mató 4 años después.
Sinceramente creo que ésta película fue malentendida. Algunos esperaron una película de terror y otros una película totalmente dedicada a Mega(n) Fox.
Jennifer´s Body no es lo uno ni lo otro. De terror tiene lo mismo que Twilight de vampiros: la premisa y ya. Un sacrificio diabólico que sale muy mal (es que la sacrificada tenía que ser virgen, y pues la Fox no califica ni por delante, ni por detrás, ni por las orejas), organizado por un grupo de rock para obtener fama. La sacrificada regresa como devoradora de hombres, además de como un ser que necesita comer carne humana para mantenerse joven y hermosa. La mejor y menospreciada amiga, la verdadera protagonista (y quien se luce en la película) es Needy ("La que necesita"), protagonizada por Amanda Seyfried, a quien Jennifer le revela su secreto y decide detenerla.
De nuevo, Jennifer´s Body tiene la premisa de una película de terror, pero no lo es. Es bastante light, casi como un episodio mediano de los X-Files, y para disfrutarla se tiene que ir con esa idea. Si esperas demasiado, simplemente no cumple. Es una película "teen" con fan service a cargo de Fox, algo así como la respuesta "para niños" de Twilight. Eso si, tiene un par de escenas por demás entretenidas y en ocasiones toma un buen ritmo, aunque en algún momento algo te recuerda qué película es.
Y para amolarla, si tiene cierto transfondo moralino: las BFF (Best Friends Forever) separadas cuando una de ellas se vuelve una perra, el argumento para gente que está en el colegio. La desinformación que se tiene por verdadera, ilustrada en "es verdad porque está en la Wikipedia". La burla implícita hacia algunas bandas que parecen "hicieron un pacto con el diablo" para llegar a ser famosos. Y mi favorita: en la escuela del pueblo perdido de Devil´s Kettler tienen una amplia selección de textos de brujería y satanismo. Si fuera menos paranoico incluso diría que parece referencia a Lovecraft, pero no lo diré.
En general no la recomiendo, a menos que les sobren 60 pesos y les gusten las "Teen Movies".
Un Humbertcricio de piel de zorra, aunque de ésto se ve poco y sin tanto brillo.
Aunque ya me ganaron la premisa de comentar la película, no puedo dejar pasar la oportunidad de poner en unas líneas generales mis impresiones sobre la última obra de Quentin Tarantino.
"Basterds" parecería ser la excusa perfecta para mostrarnos un baño de sangre digno de la mejor película gore de la historia, y al ver los avances nos imaginamos que así va a ser, al tratarse de un grupo de soldados que se encargan de tratar a los nazis con los mismos métodos sanguinarios y crueles con que los nazis tratan a sus víctimas; sin embargo, Tarantino ofrece un desarrollo impecable tanto de los personajes como del manejo de la trama: primero nos presenta al antagonista Hans "The Jew Hunter" Landa, un verdadero Sherlock Holmes en lo que se refiere a atrapar judíos usando dotes casi telepáticas de detective. Encantador, carismático, educado, Landa explota cada faceta antes de dar el golpe final, así que uno se queda con la duda de acerca de cuanto sabe, hasta el final. Un villano que incluso provoca más simpatía que varios de los "chicos buenos".
Por el otro lado tenemos a los Basterds, lidereados por Aldo Reine, un oriundo de Tennesse con sangre y complejo de apache, salvaje, directo y con un fin bastante establecido: matar tantos nazis como se pueda, y conservar sus cabelleras como recuerdo.
Otro pilar importante de la historia es Shosanna, la única sobreviviente de una familia que fue descubierta por Landa. A Shosanna la encontramos como propietaria de un pequeño cine que está por convertirse en el escenario de una verdadera masacre. Hostigada por Zoller, un joven soldado/actor que al principio hasta luce como galán de comedia romántica, y de frente a Landa otra vez, Shosanna decide que el Tercer Reich tiene que caer en la gran noche del estreno de "Orgullo Nacional".
Los elementos están servidos para que Tarantino dirija esta película muy a su estilo, encontrándonos con situaciones dramáticas que se mueven hacia el humor negro y un par de veces incluso rosa la comedia de enredos (la secuencia de la taberna es de lo mejor que le he visto a Tarantino respecto a moverse de un estilo a otro en fracciones de segundo, además que todo aporte que hace Stiglitz, aunque sea poner cara de perro asesino, es delicioso).
Algunos dirán que es aburrida. Les concedo que al principio me pareció un poco lenta, pero conforme los personajes iban adquiriendo peso, incluso se me olvidaron las falsas ilusiones de película gore que yo me había hecho.
Un Humbertcricio de cabelleras nazi, y El Señor de las Moscas me debe cien cabelleras. ¡Y yo quiero mis cien cabelleras!
No, no está en las interminables discusiones teológicas/pseudocientíficas/lógicas/científicas que me gusta leer y en las que de vez en cuando participo.
No está en el Gran Colisionador de Hadrones, la partícula divina, la antimateria o el teórico agujero negro que se formará si falla.
No está en ninguno de los 1000 libros. Tampoco se hagan ilusiones, que tampoco está en la Biblia, el Corán, el Popol Vuh, el Libro Tibetano de los Muertos ni ninguno similar.
No está en la Medicina, con la cual estoy casado de forma simbólica, ni con todo el bien que le da al mundo y el sentido de altruismo que siempre viene cargando.
No está en ser reconocido por las multitudes, ni que millones de personas coreen tu nombre al unísono. Olvídenlo, podrían llenar quince veces el estadio Azteca y aún así no lo encontrarían.
No está en una sola de las miles de películas que he visto. No está en un director visionario, un gran escritor, una magnifica actuación ni una fotografía impecable.
Ciertamente, no está en un Iglesia, ni en un porro, ni en el alcohol, el rock and roll o la televisión.
No está en ninguna aplicación de Facebook, en ningún blog, ninguna cuenta de correo o página alguna. Porque no se puede resumir en un lenguaje html.
El sentido de la vida, hasta donde sé, se encuentra en una persona, y no voy a salir con la cursilería de "se encuentra en tí mismo", porque es ilógico y sensiblero. Se encuentra en "la otra persona", la que mueres por hacer reír, la que odias hacer llorar aunque te salga natural, la que toma tu mano en la oscuridad del cine, te escucha hablar de libros y cómics aunque sabes que no le interesan. En la que no deja de decirte que te cuides más, no por estar fregando, sino porque quiere pasar muchos años junto a tí. En la que te apapacha cuando estás enfermo y se enoja cuando no la puedes ver, porque quiere estar junto a a ti cada segundo que estén despiertos.
El sentido de la vida está en la persona que te define.
Gracias por estos dos años, Zab. Los dos mejores años de mi vida.
Recibí esta cadena, y en vez de darle el consabido y nunca bienquerido Foward, preferí postearla. A los profanos posiblemente les resulte algo ininteligible, no los culpo, se necesitan eones para entender muchos de éstos puntos. A los colegas, no se hagan, bien que se van a reir un poco y los primeros en hablar mal de los médicos somos los médicos.
No comparto completamente la descripción, pero algunas cosas son más que evidentes...y ciertas.
CARTA DE UN PADRE MEDICO A SU HIJO EN VIAS DE SERLO
Mijo, ahora que estas por terminar el internado y pidiéndole a Dios que pases el examen de residencia, aprovecho este largo vuelo para contarte con lo que te podrás encontrar al hacer tu especialidad… no te pienses que exagero pues cuidando las buenas formas he tratado de redactarte esta carta hasta con cierta discreción… Claro que estas observaciones datan de cuando yo fui interno en el civil en 1979, ahora con lo del internet quizá encuentres lo mismo…. ¡PERO EN PEOR!
Hay varios tipos de Residentes (más allá de la clasificación de rango). En general, el residente de primer grado es el que saca toda la chamba, ¡aunque no sepa ni un bledo!
R1, como ninguno. R2, como un Dios, sus dictados son ¡leyes divinas! R3, ahí te ves. Los R4 ni en retrato y... ¡están más locos que una chiva!
EL RESIDENTE DE MEDICINA INTERNA Estas son personas que se acercaron a la medicina 'por amor a la Humanidad'. Porque de otra manera no se entiende que puedan elegir la especialidad mas jodida de la profesión y peor remunerada. Pero eso sí cualquiera de ellos se siente maestro de Hipócrates. Su oficina es considerada la oficina central del Peloponeso -todos son dioses-. Van por los pasillos en grupos de 10, todos con caras de susto, detrás de un medico adscrito o jefe de servicio con cara de Zeus o Moisés con las tablas de los 10 mandamientos… no camina, flota… con la bata abierta cual si fuera capa del conde Bartok, en un bolsillo un mini manual de 2500 hojas y en el otro un estetoscopio desvencijado y un martillo de reflejos que usan para cambiar la página del New England. El arte de la Medicina Interna de hoy es tener los teléfonos de un experto y ser un Derivólogo: el paciente llega, es atendido por un clínico el cual, en el mejor de los casos, hará diagnostico y lo derivara a un especialista. Cada paciente les parece una maravilla... le estudian hasta los granos del culo y para ellos es tan importante un hongo pedorro en una uña que un accidente cerebro vascular. Si por ellos fueran, el paciente se quedaría a vivir en la sala del servicio.
No importa si entro por neumonía severa o por caspa, ellos solicitan: biometría hemática completa, perfil de lípidos, química sanguínea, electrolitos, urianalisis, proteínas, espermograma, Papanicolaou, virología por Hepatitis, HIV, VDRL, PCR, RMN de encéfalo, potenciales evocados, urocultivo, hemocultivo, cultivo de esputo en mierda, cultivo de mugre infraungueal, criptonita en uñas, cariotipo de la caries porque tiene menopausia o impotencia y agregan al final de la orden: MAS LOS HABITUALES EN ESTOS CASOS... Una batería de test que, de no ser frenados a tiempo por descompensación del paciente o porque solicitan el alta voluntaria, harían colapsar la economía del nosocomio. Todos sus pacientes tienen algo en común: Síndrome raro en estudio.
Eso si...no les den pacientes críticos o un poquito complicados... se desesperan. Se entran a chocar entre ellos como murciélagos encandilados, se les obnubila la razón y parece que la adrenalina les hace olvidar que SON MEDICOS y que deberían estar preparados para CUALQUIER contingencia: sea esta una alergia o un infarto agudo de miocardio. Un día... el paciente se les va a la mierda y termina haciendo de tripas corazón en Terapia Intensiva porque mientras ellos estaban haciendo ciencia debatiendo sobre el proteinograma electroforético que le pidieron a un paciente con tos, a éste se le atravesó un gargajo en el bronquio y terminó haciendo un paro respiratorio.
EL RESIDENTE DE CIRUGÍA Residente con el pelo mojado y hediondo pues no se alcanzó a bañar, abotonado y con una planillita en la mano. Debajo de la insigne bata blanca (casi siempre con manchas de sangre) yace elegante sport o, si tienen aires de futuro Jefe, traje. Como la flor inglés, por encima la pompa y por abajo la fetidez. Los modales generalmente no son la gala de estos especímenes, quienes eructan, fuman o se rascan el trasero en cualquier sitio. Ellos llegan detrás de 'su Dios': el jefe de Cirugía (se me ponen de pie, por favor). El jefe los escolta con cara de asqueroso y se las pasa cagándolos por cualquier motivo "¿LE RETIRARON LA SONDA?". Se les conoce como los minotauros, mitad hombre mitad bestias.
El miedo que tienen estas pobres criaturas a sus jefes es indescriptible. Te interrumpen la entrega de guardia, se meten a cualquier hora en tu habitación 'para ver los resultados de tal paciente', te llaman mientras estas comiendo para preguntarte que dio el general de orina del paciente de posible apendicitis, no te dejan vivir en paz. Si hacen proctología no crecen mucho, son especialistas enanos.
Claro...como a ellos los tienen zurrados día y noche, te rompen soberanamente las pelotas todo el día... y toda la noche citando a revisión de casos clínicos ¡A LAS 2 DE LA MAÑANA!
EL RESIDENTE DE TRAUMATOLOGÍA Este se equivoco de profesión. El tipo quería ser carpintero...pero eso no era fashion. Así que se dedicó a la traumatología. No sé mucho de cómo son los residentes de Trauma porque casi nunca los veo. Van del quirófano a la habitación y de la habitación al quirófano... serrucho, tornillos, clavos y taladro en mano, su revista favorita es ALARMA para ver como se dio en la madre el paciente que rearmaron anoche y del cual les sobraron piezas (generalmente el astrágalo).
Desde chiquitos les enseñan el arte de la evasión.. No sé cómo hacen pero tienen un don de desaparecer cuando los necesitas que hasta Houdini admiraría su número escapista. Cuando vienen, cuando el milagro ocurre, vienen de a dos: nunca más que esa cifra. Por lo general caminan lento, con andar despreocupado, siempre con polvo de yeso en su indumentaria, un pizzero está más limpio que ellos.
Miran al paciente como con asco... lo único que les importa es la estructura ósea del mismo. Si por ellos fuera, los desollarían vivos para poder observar mejor lo único que les importa...y de lo UNICO que saben, la fractura en rama verde (ni siquiera madura).
EL RESIDENTE DE GINECO-OBSTETRICIA Mayoría absoluta de femeninas. Ergo: un despelote mundial. Estas chicas son casi inconfundibles. Siempre arregladitas, pelo corto para no peinarse, maquilladas, con aretes pequeños y huelen a perfume... Manos delicadas, andar elegante y la típica vocecita aguda (pero no chillona) que es ideal para sentirse calmada cuando una parturienta está haciendo más fuerza que un levantador de pesas y grita desesperada mientras intenta expulsar un crío por un conducto anatómico no bien valorado y por lo tanto estrecho. Por lo general tienen sólo dos neuronas: una para atender un camazo y otra para hacer una cesárea…¡por lo que fuera a suceder! Estas chicas se ven poco por el servicio de Terapia Intensiva (por suerte... esto habla bien de ellas). Son las matronas de la profesión.
No tengo nada para despotricar...sorpréndete. Cuando las llamas: vienen. Cuando las necesitas para una consulta por una paciente de ellas son capaces de llamarte desde sus casas para hacerse cargo del problema. El sufrimiento fetal agudo nunca es su culpa, según ellas, tampoco las fracturas de clavícula, los moretones por fórceps, hipoxiadas, etc, etc... De cualquier forma les agradezco en el alma que no signifiquen un problema extra en mi vida. Con los demás ya tengo de sobra.
EL RESIDENTE DE TERAPIA INTENSIVA (APLICABLE TAMBIEN PARA CARDIOLOGÍA) Mal carácter por Naturaleza. Nadie que se precie de ser amable, cálido y social puede aspirar a ser especialista en Terapia Intensiva. Impaciente por Naturaleza: cualquier médico que pueda esperar más de 15 minutos la llegada de una pizza solicitada por teléfono NO puede ser Intensivista.
El residente de Terapia Intensiva es un topo: como vive dentro de la Unidad Cerrada y no puede salir, es el único que no tiene ni idea donde está el laboratorio, como llegar a Rayos X, etc. Si tiene que llevar un paciente hasta el quirófano agradece que el camillero tenga idea porque si no, se perdería con paciente y todo. Sólo conoce a los colegas que visitan la Terapia... no tiene idea de quienes trabajan en el Hospital. No sabe quién es la secretaria de admisión (solo le conoce la voz). Es un ermitaño. Y esa condición lo va aislando, mas aún considerando que no puede hablar ni con los pacientes: el 90% están inconscientes e intubados. Sus más elocuentes notas de evolución son los certificados de defunción.
Para un Intensivista no hay mayor dolor de ojete que tener que hablar. Detesta a los familiares de los pacientes, detesta a los interconsultores, detesta que le invadan la habitación, detesta que los llamen por teléfono, detesta las largas e interminables presentaciones de pacientes que les hacen los clínicos. En el espejo son capaces de mentarse la madre ellos mismos. Detestan TODO.
Ya, desde el inicio, la primera frase que aprenden es 'NO HAY CAMA'. La segunda es: 'Este paciente no tiene criterios de UCI'. Y la tercera es: '¡si no se muere lo doy de alta mañana!'
El residente de Terapia VIVE a los saltos, no para nunca, parece que tienen un cohete metido en el culo. Caminan siempre rapidito, siempre están dando órdenes, todos poseen una excelente voz para gritar (y si no la tienen, en 4 años la generan).
Pero hay notables diferencias entre el hombre y la mujer Intensivista. El varón es sobrio, de pocas palabras, mira a los residentes de otras especialidades por encima del hombro y son mucho más prolijos que las mujeres (y más femeninos). Fuera de ahí no figuran gran cosa. Las 'nenas' de esta especialidad son marimachonas de cuna. No se pintan (gracias si se peinan), viven especulando los pronósticos evolutivos de los pacientes y elucubrando de que enfermera anda con quien carajos más… No se hacen drama por el qué dirán, no tienen tiempo de histeriquear. Aprovechan todo a la mano mientras se llevan para escribir una historia clínica al baño (y no perder tiempo cagando). No conozco Intensivista-femenina que sea delicada. Casi siempre fracturan al paciente en la primera reanimación cardiaca y para hacer el tacto rectal no se diga…
Ellas: Nunca están apuradas: Van 'a desatorar un pedo'. Nunca se les murió un paciente: 'ya le tocaba'. Nunca están sobrecargadas de trabajo: están 'hasta la madre'.
Lenguaje como: "me dejo de llamar como me llamo si se recupera" o "ponle dopamina y pídele un electro" son frases habituales y para cualquier cosa… Como siempre dije: 'En Terapia Intensiva... las únicas delicadas, son los machos'
EL RESIDENTE DE ANESTESIOLOGIA Este es el residente más relajado y tranquilo que habita la fauna hipocrática pues siempre está dormido en la residencia.
Aunque sea un residente de primer año y gane una miseria, tiene el estilo y la mirada de quien vive en el country club y recoge los billetes con pala. Los ves cada venida de Obispo y siempre llegan tranquilos, con los ojos hinchados de tanto dormir y como si en lugar de una cirugía, hubieran salido de una clase de Yoga.
Nunca vi transpirar a un residente de anestesiología, nunca los vi correr pues ni cuando les cae en paro el paciente se levantan de su asiento. Ni hablar de elevar el tono de voz... pues ahora le susurran al manos libres del celular… Llegan husmeando al paciente, te miran, te explican en 3 palabras el porqué te lo rechazan: súbele la hemoglobina, trae 9… ¡CLARO, POR ESO LO VOY A OPERAR, ESTÁ SANGRANDO!
Y al final de todo su trabajo de una cirugía que duró 6 horas te dicen: 'Todo salió bien' (aunque duraran media hora tratando de intubar o una hora queriendo poner un bloqueo).
Si te los quedas mirando pueden agregar: 'Le puse un fentanil y ketamina para que le dure un poco más la analgesia' (que viaje del paciente). Y se te quedan mirando. Si, a pesar de tan minuciosa explicación, se te ocurre preguntarles algo más, suspiran y con absoluta condescendencia agregan los detalles precisos que el médico espera escuchar. Te dicen 'Estuvo estable toda la cirugía'... y se te quedan mirando. A esas alturas uno ya no necesita más explicaciones... después del detallado monólogo de nuestro colega uno agarra desesperado la historia clínica para leer que mierda acaba de ingresar a su sector. Sus hojas son crucigramas no resueltos ni por ellos, no sabe uno si es un patrón de costura en punto de cruz o el diagrama de un dibujo por hacer.
EL RESIDENTE DE NEUROLOGÍA Este se cuece aparte… No sé como será en el hospital donde tú haces el internado, pero donde yo lo hice el residente de Neurología era un híbrido entre clínico-neurocirujano-neurorradiólogo y Teoricista. No me terminan de cuadrar. Les llega un paciente neurológico, justamente, y empiezan a esgrimir los más descabellados diagnósticos. Nunca es sencillo... siempre tienen que ser algo complicado. Están 1 hora 40 minutos revisando a los pacientes y cuando salen y les preguntas con ansiedad '¿Que tiene?', te contestan: 'No se' ¿Y qué carajo estuviste haciendo 1 hora 40 encerrado en el consultorio con el paciente? ¿Lo revisaste o te dormiste? ¡Zopenco!'. Cuando los apuras con un diagnostico presuntivo de un paciente que tiene la boca chueca por un golpe de aire (o del novio), te saltan con unos diagnósticos que parecen sacados de un libro de Ciencia Ficción, más que de Medicina. No sabes si te están hablando de una patología neurológica o del fenómeno OVNI. Y cuando terminas de escucharlos, lo único que se te ocurre es preguntar '¿Que es eso?' Y ahí empiezan... para que habremos preguntado...'Bueno, esta patología es propia de una alteración de las vías espino-tálamo-piramidales, que desencadena un fenómeno de divergencia entre la alternancia ponto-cerebelosa y el núcleo subtalámico. Se suele dar en enfermedades degenerativas de los núcleos pontinos cuando la sustancia gris se torna percudida y la desmielinizacion se torna desabrida, etc, etc'. Y uno los mira como diciendo 'Hermano... por Dios, ¡tírame un centro o empieza a hablar en castellano!' Son gente complicada... como el cerebro que los parió. Para estar a tono se van a la taquería de la esquina a hartarse de tacos de sesos.
EL RESIDENTE DE PEDIATRIA Si es mujer: una Lady. La niñita porta un impecable atuendo, habla con voz de Manolin y Chilinsky, lleva su típico mini-estetoscopio con un osito prendido de la manguera. Usa ambos colores claros (azul y rosa), con bolígrafo con orejas de Mickey Mouse, con florecitas, pajaritos, abejitas y una paleta de caramelo (ya chupada) en la bolsa. Un primor. Parece una maestra de jardín de niños.
Habla despacito, no se altera, siempre sonriente y con la frasecita '¿Si, mamita?' grabada a fuego y que la repite hasta para pedirse unos tacos de buche en la taquería de Pedro el prieto, obvio siempre con su calculadorcita hasta para sacar la cuenta de los mentados tacos. Si es varón: tambien carga con su mini-estetoscopio y algunos con sus corbatitas de Mickey Mouse, Bob Esponja o tarugadas por el estilo, no falta el que tenga su estetoscopio con muñequitos, lo que se ve bastante puñal, eso sí, tambien con su calculadora y su acordeón de fórmulas y sus mentadas percentilas que usan para comparar hasta el largo de los mocos de los niños.
Ambos géneros son bastante obsesivos, todo tiene que salir sin que falte o mucho menos sobre un mísero 0.0000001 mililitro o nanogramo, carajo, con lo sencillo que es tragarse una pastilla de lo que sea cada 8 horas, todo lo hacen tan complicado...
Y bueno, falta mencionar que su tipo de medicina semeja mucho a la veterinaria, tratando de hacerla de adivinos de que diablos tendrá el escuinche chillón acompañado de la madre, el padre y toda la legión de abuelos preguntones de por que el chamaco voltea a ver medio feo o por que hace una o dos trompetillas de más.
Como verás hijo, el mundo de la medicina es de lo más variado en cuanto a personajes, estilos y especialidades se refiere, a veces me pregunto qué tiene que andar haciendo el Urólogo con esa agarradera de talangas con cara de indiferencia… estoy seguro hasta sueñan con eso…
Te mando un abrazo hijo, esperando que pronto formes parte de este ejército blanco que, pese a todo, tiene un gran encanto...
----------------------------------------------------------------------------------------- Agradezco a Merpy por mandarla, y a LB por enviármela.
Si, con mi sobrepeso, mi ñoñez, mi gusto por los cómics y la ciencia ficción, mis lentes (cuando utilizaba) y demás acompañantes, me sentí plenamente identificado con el personaje de Fenomenoide (Freakazoid) llamado Fanboy!, aunque aquí en México lo tradujeron como Panzón, si mal no recuerdo.
Fanboy era el típico loser que sabía todo acerca de los personajes de cómics y series de televisión, pero que era incapaz de una interacción social más allá de babear encima de sus actores favoritos. No entendía las indirectas y tenía capacidades de sigilo equiparables a las de un ninja, que sólo se activaban en la cercanía del objeto de culto. Todo esto antes de The Big Bang Theory, IT crowd, That 70´s Show y demás series que demuestran lo genial que puede llegar a ser un nerd, cuando los nerd dominan el mundo.
Hoy, todo el mundo se siente gamer por jugar Halo 2. Todo mundo se siente trekkie por haber visto Enterprise. Todo mundo se siente otaku por leer manga. Todo mundo se siente fan de Tim Burton sin haber visto Beetlejuice, Ed Wood o The Nightmare Before Christmas, o siquiera sin saber que el dirigió una de las mejores películas de Batman. Todo el mundo cree que sabe algo de Wolverine por haber visto la película o peor aún, haber leído Origins, cuando uno conoce más a Wolverine por la serie de Frank Miller y el Weapon X de Windsor-Smith. Todo mundo se cree Jedi y no sabe que existen los sables de luz amarillos para determinado tipo de Jedi.
Si, yo confieso que soy un Fanboy, porque he leído cómics desde que los derechos de Marvel pertenecían a Vid. Leí Batman y Superman en el formato de tamaño media carta. Leí Spawn cuando recién había sido publicado en nuestro país. Vi la primera película del Capitán América. Vi las tres primeras películas cuando era pequeño de Star Wars y me sé las líneas, vi la serie de Droids y la serie de los Ewoks. Veía Tierra de Gigantes, Viaje al Fondo del Mar, Perdidos en el Espacio (¡Peligro, Will Robinson!, la familia se apellidaba Robinson en honor a Robinson Crusoe, y eso no muchos lo saben), El Túnel del Tiempo y vi Star Trek cuando se llamaba "Viaje a las Estrellas".
Todo eso y apenas soy un Fanboy. Hay gente mucho más versada que yo en el mundo nerd, y con cuyos conocimientos no puedo siquiera osar compararme.
Por eso, aprovecho ésta entrada y yo confieso: -Que aunque soy Warsie, reconozco la superioridad de Star Trek en materia de ciencia ficción sobre Star Wars. -Superman es un ñoño, los verdaderos conocedores de cómics suelen preferir a Batman. -Hal Jordan es el único Linterna Verde. -Aunque prefiero a los personajes de Marvel, las historias de DC son mejores. -Los remakes americanos de las películas japonesas de horror tendrán mejores efectos, pero me asusta más ver la original en japonés con subtítulos en inglés. -Veo "Volver al Futuro" cada vez que la pasan en la tele, y canto "Johnny B. Good" mientras toco una air guitar. -Halo es excelente, pero no puedo dejar de sentir cierto orgullo cuando recuerdo la primera vez que acabé Wolfenstein 3-D y Doom. -La verdadera pareja de los videojuegos son Pacman y Mrs. Pacman, cuya única diferencia era el moño. -Me emocioné cuando Weezer salió con los Muppets (y que se conste que no dije "cuando los Muppets salieron con Weezer"). -Reconozca a primera vista cuando una serie o una película hacen una referencia a Star Wars, y se la cuento a quien tenga al lado. -Rorschach es de los mejores personajes de novela gráfica de todos los tiempos. -Le digo novela gráfica a los cómics. -Guardo como un tesoro mi copia de "Death: The High Cost of Living" y la releo de vez en cuando. -Mientras escribo en mi blog, escucho los Podcast de la Covacha, de Comiconexión o del Capitán Pada y me rio con ellos porque también son Fanboys. -Pienso durante horas y días en las discusiones que aparecen en The Big Bang Theory, hasta que tengo argumentos a favor o en contra de alguno de los personajes. -He perdido horas de mi vida mejorando mentalmente el nefasto cómics de "Marvel Vs. DC" que salió en los noventa. Sé que ganaría DC. -Sigo esperando que salga "Ender´s Game" en película. -Aunque admiro a Stan Lee, el mundo del cómic tiene una deuda enorme con Jack Kirby. -La relación Apollo/Midnighter me gusta porque es un What if de Superman/Batman. -Puedo hablar de casi cualquier tema, pero me aburro. En cambio, puedo soportar verdaderas discusiones bizantinas acerca del origen post-crisis de los personajes de DC o del número de veces que ha muerto la Tía May. -Y si, si conociera a Mark Hamill lo primera que le diría es: I am your father. Aunque se enoje.
Los dejo con la primera aparición de Fanboy. Disfruten una de las mejores caricaturas de todos los tiempos.
No esperé divertirme tanto con una película animada que llevara por título "Lluvia de Hamburguesas". Al final, resultó ser una mezcla un tanto extraña de Jimmy Neutrón, El laboratorio de Dexter y uno que otro cuento de Silverberg.
"Lluvia..." nos demuestra nos demuestra de forma algo velada dos cosas: los peligros del exceso de comida rápida en la sociedad moderna y que ser inteligente es cool.
Flint Lockwood es un joven inventor que está atrapado en una pequeña isla en el océano Atlántico donde sus moradores, pescadores de sardinas, están pasando por una mala racha económica. Para ayudar al pueblo y demostrarse que no es un completo inútil, Flint creará una máquina capaz de convertir el agua en cualquier comida. Con ésta introducción inicia la película y el ritmo logra mantenerse sin que yo notara algún punto muerto o innecesario.
Tiene personajes bastante adecuados, no hay subtramas inútiles (de hecho, la única "subtrama" es la clásica de toda película donde un joven no hace lo que su padre quiere y se resuelve con el conflicto principal), la animación es bastante buena, los efectos meteoreológicos se ven impresionantes y tiene sus momentos chistosos. Es decir, cumple con lo que tiene que cumplir una película animada con el plus de ser una que roza la ciencia ficción, aunque sea de forma tangencial.
Y si, la secuencia de los guardianes-pollos rostizados incluso me perturbó un poco. Así de buena es.
A mi parecer es una película bastante medianona (si existe el término). Si bien la premisa es interesante: una sociedad donde los seres humanos se sustituyen a si mismos por avatares mecánicos cuasi-perfectos, robots conectados a su propio cerebro que les permite disfrutar del mundo sin necesidad de salir de casa; y donde por primera vez ocurre un asesinato en años, por demás extraño, inicia la carrera del agente Greer (Bruce Willis) para resolver el misterio y encontrarse de frente con toda una conspiración.
Si, fuera de los "Sustitutos", la premisa es la misma que "Yo, robot", "Minority Report" y otras tantas películas de ciencia ficción. Incluso esta no cuenta con persecuciones decentes, los efectos están más o menos y es algo lenta al inicio. Lo peor de todo es que los dos "giros inesperados" de la historia son totalmente predecibles.
Sin embargo me gustó. No será nunca de mis favoritas, pero disfruté la película. Es el ejemplo perfecto del mínimo que deben tener las películas de ciencia ficción. Es como la plantilla básica, por así decirlo. La actuación de Bruce Willis no permitr diferenciar al "surry" del original, salvo por el horrible cabello del primero y la falta de cabello del último. El elemento humano de la película (la eterna separación emocional de la esposa por la pérdida de hijo) ni va ni viene en la trama.
¿La recomiendo? No, ahorrense el dinero del cine, pero réntenla cuando salga.
Un Humbertcricio sustituto, para que el Humbertcricio original se mantenga en casa.
Lector de basura y grandes obras por igual, aunque me divierto más con las primeras. Ateo, médico y bastante tibio en cuestiones políticas para bien y para mal, ferviente creyente en el Monstruo Volador de Espaguetti desde que me tocó con su tallarinesco apéndice.
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